Dos malentendidos verde-maduros e das gentes rasas

Ei Katy, por que você é assim?

Assim como?

Assim: porra louca, barraqueira, doidinha, revoltada, fica rindo de tudo?

E que mal há nisso?

Nenhum, se você tá bem assim? (caretinha de despeito)

Por que o tom incomodado então?

...

Fiquei no Vácuo, porque depois dessa o espelho não me respondeu mais...

Era só o que faltava, esquizofrenia com complexo de Freud.

É pra ‘cabar’ mesmo!

O surto se deu depois da pérola que o namorado soltou numa rede social um dia antes, na oportunidade de uma romântica e derramada declaração de amor da minha parte. Cara de João mesmo! Queria codinome beija-flor, parodiar Lobão e seu Francês lixo, ou até mesmo Poe com a sua intenção perspicaz de nomear o personagem com a sua assinatura preditiva, mas é bem a cara dele eu inventar um pseudo-nome tão morno e sem graça quanto era, eu é que não vou gastar meu pó Cazuza com ele, não!

E foi mesmo o fim, porque no outro dia mesmo o liberei pro mercado. Vai que tem gente que tá procurando esse perfil econômico. Poupar amor pra mim é besteira, foi por isso que no auge tranquilo da relação eu quis terminar.

Mas bem, o fato é que no dia anterior, ele veio com esse malentendido verde-maduro:

“Então, apesar de você ser meio doidinha e porra-louca tô botando fé no nosso namoro!”

__Er, só que never, criatura-sem-habilidade-com-as-palavras!

Como assim, apesar?

Apesar queima todo o resto... O que é isso querido?

Mas antes quero falar sobre as pessoas porra-louca.

Eu boto fé nelas, sempre botei. Porque são pessoas que assumem publicamente suas chagas, suas dores e delícias, suas neuras... Elas conseguem ser putinhas e fofas requintadamente.

Por isso voltando ao malentendido, tomei raiva de gente que põe vírgula e senão em tudo... Apesar de, então... achei de uma asnice sem tamanho. Quem ama não escolhe moderadores verbais. Quem tá apaixonado não procura desaceleradores morfológicos. Namorar gostoso não combina com advérbio de concessão. Não se pede, nem se implora amor. Quem gosta de verdade não vem com recurso de quebra de expectativa.
Pro caraleo com gente covarde na entrega. Esse negócio de que tem medo da gente entornar o caldo é balela.

As pessoas doidinhas são na verdade muito doces em particular.

Os chamados “barraqueiros” compram brigas pra defender aquilo que amam, são extremamente contra injustiças e são capazes de se anular para lutar pelo quê ou por quem acreditam. São devotos sem reservas, sem o “apesar de”, sem o “mas” e sem o “se”...

“Os revoltados são aqueles que não aceitam esmolas do destino e da sociedade, por consequência vão mudar o mundo, pelo menos o seus próprios mundos!”

Os sarcásticos são aqueles que aprenderam a linda alquimia de transfigurar o esgoto em água quase potável. Encaram os nossos demônios interiores e as escrotices do mundo com um humor inabalável. Fazem troça de tudo, porque sabem que o humor é o lubrificante mais eficiente para todas as curras idiotas a que somos submetidos.

Mirando o estilingue no modelo idiossincrático de se viver acertei Shakespeare que definiu a vida como “som e fúria”. Eu que sou tão ruidosa e virulenta me identifiquei... Com as minhas vírgulas e reservas sempre, por não concordar com o pessimismo que acompanha a expressão em Macbeth, coisa de escritor em TPM na idade média.

Concordo que se eu não sou um padrãozinho exemplar de mulher é por que não o quero. Simples assim. Detesto o comum, o banal, o meio termo. Deceparia a cabeça dos números intermediários. E castraria todos os virginianos perfeccionistas. Desconheço o que há entre o 8 e o 80. Mas em contrapartida, sou real, exposta, verdadeira, sem frescura e intensa.

Zeus me livre de não poder sofrer de meus próprios complexos e egoísmos!

Mas eu não poderia falar de intensidade feminina sem falar em Hilda Hilst e Florbela Espanca.

Hilda derrama a poesia de uma mulher intensa, cheia de vida e paixão. Uma poetisa cujo estilo literário é tão denso que não pôde ser engaiolado ainda. Com vocês um trecho de Alcoólicas:

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A Vida é líquida.
(Alcoólicas – I)

Florbela Espanca era uma portuguesa de alma libertina, cujo o período literário por si mesma era singular e místico: o interregno. Com vocês “Eu”:

Eu ...

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho,e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

Viva as mulheres non pudicas e non rasas!

Mal escrito e compilado por Katyucha Ramos

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